Un vestito

Un vestito fatto per non essere indossato
il tuo
cucito su un corpo che non era mai
appartenuto a nessuno.
affacciato al saccheggio
di fili e aghi di una vita.
Drammatico, 
lo strappo ancora aperto
aspetta di sotto
sorella
la fodera della tua dolce voce.
C’ è un’assenza verticale/orizzontale
misura due o tre infiniti
aggrappata agli orli slabbrati,
parole che non riescono a sciogliere
la polvere,
hai esiliato il tuo pianto
e la tua pelle

E ora
solo occhi di cerbiatto